Архитектор Душ Х (СИ) - Вольт Александр. Страница 8

Но затем случилось кое-что еще.

Граф Виктор Громов снова появился в кадре, но вновь возле жилого сектора, куда его тащил другой участник конкурса.

Брови Министра поползли вверх.

Водрузив очки обратно на переносицу, он придвинулся вплотную к пульту управления. Пальцы быстро забегали по клавиатуре.

Он вывел обе камеры на один экран, разделив его пополам. Левая сторона та часть, откуда Громов появился возле номера и правая, где он находился в то же самое время в другом месте.

Министр нажал на паузу. Затем отмотал назад, глядя как Громова тянет Крылов, затем пьяный Громов идет обратно. А затем снова появляется на втором этаже. И в то же время его видно на камере номер девять в противоположном конце кампуса.

Это значит, одно из двух. Либо в пансионате сейчас находятся два физически идентичных Виктора Громова, либо Императорский эксперимент только что вышел из-под контроля самым извращенным образом.

Шувалов выдохнул.

Он потянулся к массивному стационарному аппарату спецсвязи, стоявшему на краю стола. Сняв тяжелую трубку, министр нажал всего одну кнопку с цифрой «1».

Короткий гудок соединения. Щелчок на том конце провода.

— Алло? Ваше Императорское Величество, удобно? — произнес Шувалов, стараясь, чтобы голос звучал максимально ровно, несмотря на абсурдность ситуации. — Так точно. В общем, тут такое дело… — министр замялся на долю секунды, подбирая формулировку и не придумал ничего лучше, чем: — Вашего Громова и тут, и там показывают.

Глава 4

Шагать по коридорам комплекса в теле Виктора Громова было сплошным удовольствием. После долгих дней, проведенных в рыхлой, одышливой и вечно потеющей оболочке Александра Борисовича, Мастер наслаждался каждым своим движением.

Молодые, натренированные мышцы работали с идеальной точностью, позвоночник держал спину ровно без малейших усилий, а легкие вдыхали воздух полной грудью, не издавая жалких сипящих звуков.

Мастер шел уверенно, чеканя шаг. Под полами темного осеннего пальто, которое он накинул поверх графитового кашемирового пуловера Виктора, его рука крепко прижимала к боку увесистый черный сверток.

Связка брикетов армейского пластида, надежно соединенная проводами с электронным таймером и детонаторами. Смертоносная начинка, способная превратить в пыль и бетонное крошево не только роскошные интерьеры, но и десятки человеческих жизней.

Однако у Мастера не было задачи устроить банальную кровавую баню. Массовое убийство ради самого факта убийства — это удел фанатиков и безумцев, лишенных фантазии. Если бы он просто хотел трупов, он бы взорвал жилой корпус ночью. Нет, его цель была куда более изящной, продуманной и жестокой.

Он хотел уничтожить Виктора Громова так, чтобы от его репутации не осталось даже пепла. Чтобы имя древнего дворянского рода навсегда покрылось несмываемым позором.

Таймер уже был активирован и беззвучно отсчитывал двадцать пять минут. Как только Мастер выйдет за пределы периметра, он совершит анонимный звонок дежурному Инквизиции.

Когда прогремит не слишком мощный взрыв, чтобы обрушить всё здание, но достаточный, чтобы посеять панику, выбить окна, разнести столы и, возможно, покалечить пару десятков высокопоставленных чиновников, тогда и закрутится маховик имперского правосудия.

Охрана и Инквизиция ворвутся в номера и найдут там спящего Виктора Громова. Спящего, но с остаточными следами пластида на руках, с одеждой, которая засветилась на камерах.

Ни один адвокат во всей необъятной Российской Империи, ни один прокурор, ни даже сам Император не смогут его оправдать. Терроризм. Государственная измена. Покушение на цвет имперской медицины. Громова будут пытать в подвалах СБРИ так, что он сам будет молить об урановых рудниках как о высшем благе. А его отец, старый граф, не переживет позора и умрет от сердечного приступа, оставив всё свое состояние на растерзание стервятникам.

От этих мыслей на лице Мастера, идеально копирующем резкие черты лица Виктора, расплылась кривая улыбка.

Он приблизился к дверям Большого Актового зала. Оттуда доносились звуки живой джазовой музыки, звон хрустальных бокалов, обрывки смеха и гул сотен голосов.

Мастер поправил воротник пальто и шагнул внутрь.

Его появление не осталось незамеченным, но не вызвало паники. Да, его внешний вид резко диссонировал с дресс-кодом мероприятия. Среди блеска шелка, бархата и бабочек, мужчина в темных повседневных джинсах, пуловере и наглухо застегнутом уличном пальто выглядел как инородное тело. Официанты бросали на него настороженные взгляды, несколько аристократов брезгливо поджали губы, отворачиваясь.

Но это играло Мастеру только на руку. Пусть смотрят. Пусть запоминают. Чем больше свидетелей увидят «графа Громова» в этой странной, не соответствующей моменту одежде, тем крепче будет доказательная база. Все спишут это на помутнение рассудка, тем более что часом ранее его все видели в другой одежде.

Мастер, не ускоряя шага, но и не задерживаясь, начал лавировать между группками общающихся людей. Он двигался плавно, опустив голову ровно настолько, чтобы не встречаться ни с кем взглядом, но позволяя камерам под потолком четко фиксировать его профиль.

Его взгляд выцепил идеальное место. Длинный, массивный шведский стол у дальней стены, заставленный многоярусными конструкциями с морепродуктами и пирамидами из бокалов. Главным преимуществом этого стола была белоснежная скатерть, которая тяжелыми складками ниспадала с краев столешницы, доставая почти до самого паркета и образуя под столом идеальную, скрытую от посторонних глаз нишу.

Мастер подошел к столу вплотную. Рядом никого не было — гости предпочитали толпиться ближе к музыкантам и бару с алкоголем.

Действовать нужно было быстро и естественно.

Он остановился, слегка поморщился, словно почувствовав дискомфорт, и опустился на одно колено, делая вид, что у него развязался шнурок на туфле. Оказавшись внизу, скрытый от взглядов толпы спинами проходящих мимо людей и краем стола, он действовал с молниеносной точностью.

Левой рукой он сделал ложное движение у ботинка, а правой, спрятанной под полой пальто, вытянул тяжелый черный сверток. Одно короткое движение и он протолкнул бомбу под тяжелую ткань скатерти, задвинув ее глубоко в темноту под столом, прямо к массивным деревянным ножкам.

Пальцы нащупали тумблер на таймере. Щелчок. Крошечный красный светодиод мигнул во мраке под скатертью, подтверждая, что механизм взведен и отсчет пошел. Двадцать минут.

Мастер удовлетворенно выдохнул. Он поднялся с колена, картинно отряхнул джинсы и выпрямился. Дело сделано. Теперь оставалось лишь развернуться и так же неспешно покинуть территорию комплекса.

Он уже сделал первый шаг в сторону выхода, когда воздух позади него разрезал громкий, до боли знакомый голос:

— Виктор!

Мастер на мгновение замер. Инстинкт древнего существа требовал проигнорировать оклик, слиться с толпой, ускорить шаг и исчезнуть. Он не обернулся, а лишь сильнее ссутулился и сделал вид, что ничего не услышал, намереваясь раствориться среди гостей.

Но его расчет оказался неверным. Окликавший не собирался отставать.

Буквально через пару секунд уверенная рука легла на плечо Мастера, пальцы крепко впились в кашемировую ткань пальто и с требовательной силой развернули его к себе.

— А я тебя всё ищу. Скукотища смертная! — весело и с легкой ноткой пьяной развязности произнес мужчина.

Мастер оказался лицом к лицу с преградой. Перед ним стоял импозантный мужчина средних лет, облаченный в безупречно сидящий черный смокинг с шелковыми лацканами и идеальной бабочкой. Его волосы были гладко зачесаны, а главным украшением лица служили пышные, филигранно напомаженные и закрученные кверху усы. В глазах мужчины, слегка затуманенных хорошим шампанским, читалась искренняя дружеская радость, смешанная с крайним недоумением при виде одежды его собеседника.

Это был Дмитрий Дубов. Барон из крымской делегации, который вечно вертелся рядом с Громовым.